O Livro Infantil Não é Decoração

Há uma ideia instalada com demasiada firmeza em muitas salas de aula: a de que o livro infantil pertence à biblioteca, às férias, às tardes livres — mas não à aula. Que a aula tem o manual, tem os exercícios, tem a matéria, e que o livro de histórias é um extra agradável para quando sobra tempo. Esta ideia é, ao mesmo tempo, compreensível e profundamente equivocada. Compreensível porque a pressão curricular é real e o tempo lectivo é escasso. Equivocada porque o livro infantil não é um desvio da aprendizagem — é uma das suas formas mais eficazes e mais duradouras.

Um livro infantil bem escolhido faz coisas que o manual não consegue fazer sozinho. Desenvolve o vocabulário de forma orgânica, sem que a criança sinta que está a levar a mente a um esforço excessivo. Expande a capacidade de atenção, que é hoje um dos recursos mais escassos e mais necessários na sala de aula. Constrói empatia — a capacidade de habitar temporariamente a perspectiva de outro, de sentir o que outro sente, de reconhecer a humanidade em quem é diferente. Estimula a imaginação criativa, que é a mesma faculdade cognitiva que está por detrás do pensamento científico, da resolução de problemas e da inovação. E faz tudo isto de uma forma que a criança não experimenta como trabalho — experimenta como prazer. E o prazer, como qualquer professor sabe, é o estado em que a aprendizagem acontece com mais profundidade e mais permanência.

O livro infantil tem ainda uma dimensão que raramente é nomeada com a clareza que merece: é o primeiro espaço onde uma criança aprende que as histórias existem, que as palavras têm poder, e que ela — a criança — tem o direito de habitar mundos que ainda não existem. Um aluno que cresce com livros aprende a ler mais do que palavras. Aprende a ler o mundo. Aprende que as situações têm contexto, que as pessoas têm motivações, que os problemas têm mais do que uma solução possível. Aprende, em suma, a pensar — e a pensar com a complexidade que a vida exige.

Há algo que aprendi de forma muito directa na minha experiência como professora: os alunos que participam na criação de um livro transformam a sua relação com a aprendizagem de uma forma que nenhuma outra actividade consegue replicar com a mesma intensidade. Quando escrevi Our Dazzling, Dumbfounding, Delightful Days at Diener com os meus alunos — um livro que nasceu das suas próprias vozes, das suas histórias, das suas aventuras quotidianas numa escola que os via e os ouvia — o que aconteceu não foi apenas a produção de um livro. Foi a descoberta, por parte de cada um desses alunos, de que a sua experiência tem valor suficiente para ser escrita. De que o que vivem merece ser contado. De que eles são, eles próprios, autores — não apenas receptores de conhecimento, mas produtores de sentido. Esta descoberta não se apaga. Fica.